故乡的杨梅熟了。红红紫紫，酸酸甜甜，色彩斑斓地倾泻而下。他乡的城市淹没在一场梅雨了。

昨夜，水浸湿梦的时候我醒了，我成了一尾鱼，迷茫在大街小巷。

故乡的水车停止了演奏，静静地做着湿漉漉的梦。他乡的车马泡在水里，连梦都泡死了。 

听说城里人的家具都长了蘑菇，乡下人笑得忘了自己的身份。

这本是一个并不张扬的节点，低调得找不到几首诗词来。平常得就像路边的一株野菜，只有青青的味儿，苦苦的味儿。桑叶背后的阳光，照着采桑女子的脸，蚕女每一滴汗水都是一只蚕蛹。蚕一丝一丝把自己缝起来，蚕女却除去了一件衣裳。

与麦子一样，每一粒稻谷都丰盈起来，像是蓄满乳汁的少妇，渴望一夜间成熟，向雄性的夏日展示女人的全部。

我不想游弋在城里了，要回乡下去做乡下人。老屋前的小河，此时应该只涨满一半的水。半川水流的声音，拂动水草的声音，是一首最美的音乐。

每一夜，在枕边奏响几回。